Некомфортно

Некомфортно. Именно так можно назвать этот затянувшийся период в моей жизни. Чёрт знает, когда он начался, и уж тем более я не знаю, когда он закончится. Это выражается во всём: мне некомфортно носить каблуки; некомфортно оттого, что некомфортно носить каблуки; рано или поздно мне становится некомфортно с людьми; некомфортно... Зачем я это перечисляю? Собственно, мне нужно выговориться. Что именно некомфортно, я прекрасно знаю. Перечислять всё не имеет смысла. А выговориться кому-то я не могу по одной простой причине: меня раздражают люди. Не все, конечно. Одни мне кажутся слишком глупыми, другие - слишком пустыми; и с теми, и с другими мне некомфортно. Третьи кажутся мне слишком хорошими (хотя я не исключаю, что так и есть), настолько хорошими, что мне с ними опять же некомфортно: я просто чувствую себя потрёпанным воробьём, попавшим к райским птичкам. Мне некомфортно в обществе вообще (ох, как не любил Константин Сергеевич это "вообще"... но я говорю именно о "вообще", и никак иначе); мне кажется, что я заигралась в 19 век, как глупо это ни звучит.

Всё чаще хочется закрыться в комнате с книжкой и не выходить никуда. Меня раздражает ответственность. Любая. Раздражает, что я постоянно кому-то что-то должна. Даже когда я закрываюсь в комнате, я что-то должна...
Я не понимаю, когда этот бред кончится. И где люди, которые могут меня из этого вытащить. Хотя, собственно, почему меня должен кто-то вытаскивать?.. Спасение утопающих - дело рук самих утопающих...))
Мне вообще ничего не хочется. Выходить из дома. Разговаривать с людьми. Танцевать. Петь. Играть на гитаре. К чему это? Это к тому, что лето - самая пора для репетиторства.
Кстати, "если не танцевать, то и жить не захочется". Совершенно верно. Ни танцевать, ни жить особого рвения нет.
То ли это очередная депрессия, то ли я медленно, но верно превращаюсь в Обломова. Абсолютно ничего не хочется, абсолютно на всё наплевать. Нет абсолютно никакого смысла в жизни и абсолютно никакого желания его искать. Цель? Цель есть. Вроде. Была. А имеет ли она смысл, если сейчас стараешься, стараешься, а потом всё равно пойдёшь на эту проклятую журналистику?
Погода в тему. Была. Вот на душе такая же серость, унылость и идёт дождь. Град, царапающий внутренности. Что-то вроде. А сегодня вот солнышко. Мне оно, в общем-то, ни к чему... Зато люди порадуются) Хотя, может, и читать при солнышке приятнее, чем при сером небе. Не знаю. Мне всё равно. Опять. Отношение моё ко всему - что-то среднее между безразличием и отвращением.
Ещё и книжка закончилась...